在施伦茨 ，圣诞节那天的雪真是太清亮了。当你从小酒馆看外边的人们走出教堂回家时，那亮简直能刺痛你的双目。他们沿着河边那条被雪橇磨光了的土黄色小路，扛着沉甸甸的滑雪板走上长松树的山坡，然后从马德勒小屋上面的冰川一路滑下来。那里的雪就像蛋糕上的糖霜一样柔滑，像面粉一样轻盈。他记得那悄无声息的滑行，人快得如鸟儿滑翔一般。
那次，他们被暴风雪困在马德勒小屋一个星期，整日在马灯的烟雾缭绕中打牌。伦特先生越输，加的赌注就越高。终于，他什么都输尽了。所有的一切：滑雪学校资金、整个赛季的利润，最后是他的资本钱。直到现在，他还能记得伦特的样子：他的长鼻子凑过去，拿起牌翻开，大叫着“Sans Voir” 。那会儿，他总是在赌博：没下雪时赌，雪下大了依然在赌。他在想自己一生中究竟在赌博上耗费了多少时光。
但是，对于这些事他一行字都没写过，没写过那个寒冷耀目的圣诞节，平原上倒映着群山的阴影；巴克飞过边界线去炸撤离奥地利的军官的火车；在军官四下逃窜时，巴克用机关枪扫射他们。他记得后来巴克走进食堂，讲述这个故事。大家静静地听着，然后有人说：“你这个狗娘养的刽子手。”
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